寒冷，是活着的、蠕动的怪兽，从每一个毛孔、每一次呼吸，钻进身体深处，啃噬着最后一点热气。
石窝里，枯叶的腐朽气味混合着冰雪的冷冽，还有一股淡淡的、从师傅伤口处散出的、若有若无的铁锈腥气。空间狭窄，小树蜷缩着，尽量将冻僵的身体缩成一团，但无济于事。湿透的薄裤紧贴着皮肤，早已冻硬，像一层冰冷的铁皮箍在腿上，每一次轻微的移动都带来摩擦的刺痛和“咔嚓”的细微碎裂声。光着的双脚完全麻木，像两块失去知觉的石头，他甚至不确定它们是否还在自己身上。
胸口那个油纸包，隔着湿透的衣服，依旧顽固地抵着，冰凉，坚硬。小树已经没有多余的力气去思考它是什么，为什么值得师傅豁出性命。他全部的注意力，都被身旁那微弱到几乎随时会断绝的呼吸声攫住了。
林建设侧躺在枯叶上，姿势和小树摔进来时一样，没有丝毫改变。他脸上、眉毛上、睫毛上，都凝结着一层薄薄的白霜。胸口偶尔极其缓慢地起伏一下，间隔长得让小树心惊胆战，不得不凑近了，屏住呼吸，去听那几乎听不见的、带着哨音的喘息。
“师傅……”小树的声音嘶哑得像砂纸摩擦。他伸出手，想去碰碰师傅的脸，手指却在离皮肤几厘米的地方停住了——他怕自己冰冷的手指，会带走师傅脸上最后一点温度。
不能这样下去。会死的。师傅会死的。自己……可能也会。
这个念头冰冷而清晰地浮现在几乎冻结的脑海里，带来一阵尖锐的恐惧，竟暂时压过了麻木和疲惫。
得生火。至少，得让师傅暖和一点。
小树咬着牙，用胳膊肘支撑着，一点一点，极其缓慢地挪动身体。每一个动作都牵扯着冻僵的肌肉，带来撕裂般的酸疼。他先摸了摸自己身上。夹袄是干的，里面湿透的破褂子紧贴着皮肤，冰冷粘腻。裤子是湿的，鞋……没有鞋，脚上只有冻硬的单裤和冻得失去知觉的皮肉。
师傅……他颤抖着，轻轻碰了碰林建设身上那件薄棉袄。湿的，硬邦邦的，像一块冰。他小心地解开师傅棉袄的扣子——扣子冻住了，他费了好大劲才弄开两颗——手探进去，摸到里面同样湿透的、冰冷的单衣，以及单衣下那更加冰冷、几乎没有热度的皮肤。腰腹间，那片污渍的布料硬邦邦地黏连着，小树不敢用力碰。
没有一处是干的，没有一丝热气。
小树的心一点点沉下去。他环顾这个小小的石窝。地上是厚厚一层陈年的枯叶，还算干燥。头顶是交错的岩石，挡住了大部分落雪，但寒风还是从缝隙里丝丝缕缕地钻进来。角落里，有些干枯的苔藓，还有一些被风吹进来的细小枯枝。
火。需要火。
他想起师傅那个从不离身的、用铁皮罐头盒改成的扁烟盒。师傅偶尔会抽上一口自己卷的劣质烟叶。烟盒里，除了烟叶和裁好的报纸条，通常还会有几根宝贵的、用油纸仔细包着的火柴。
小树屏住呼吸，颤抖着手，伸进林建设薄棉袄内侧的口袋。口袋也被雪水浸湿了，里面的东西摸起来一片冰凉湿滑。他摸索着，指尖触到了一个扁平的、坚硬的铁盒。
掏出来。铁皮烟盒，湿漉漉的，边缘已经结了一层薄冰。
小树的心提了起来。他哆嗦着，用力去抠盒盖。手指冻得不听使唤，铁盒又滑，抠了好几下才打开。
一股湿霉味扑鼻而来。里面浸了水的、黑黄色的烟丝和碎报纸条糊成一团。小树的心凉了半截。他小心地拨开那团烂糊，指尖在冰冷的铁盒底部仔细摸索。
碰到了！一根细小的、圆柱形的东西。
他捏出来。是一根火柴。但火柴头已经糊了，红色的磷药变成了一小团暗红色的泥。
小树不甘心，继续摸。又摸到一根，火柴杆湿漉漉的，火柴头同样糊掉。
第三根……第四根……
整整五根火柴，无一例外，全部被雪水浸透，报废了。
最后一点微弱的希望，熄灭了。
小树捏着那几根湿漉漉的、毫无用处的火柴杆，呆呆地坐在冰冷的枯叶上，连颤抖都忘记了。绝望像冰冷的潮水，再次淹没头顶，这一次，更加沉重，更加窒息。
没有火。在这零下十几度、风雪交加的荒山石窝里，两个浑身湿透、一个重伤垂危的人，没有火。
他们会像两块石头一样，在这里慢慢变冷，变硬，直到最后一点生命的热度消散在寒风里。
不。不行。
小树猛地摇头，甩掉眼眶里再次涌上的、滚烫的泪水。泪水流到冰冷的脸颊上，迅速变得冰凉。他不能放弃。师傅还没放弃，他亲眼看到师傅在冰河上，在最后时刻，用尽力气想自己走。
他低头，看着手里那几根湿透的火柴，又看看身边那一小堆从角落里收集来的、相对干燥的细小枯枝和枯叶苔藓。一个近乎疯狂、又带着一丝渺茫希望的念头，像鬼火一样在他冻僵的脑海里闪现。
他记得……好像听人说过，湿了的火柴，如果……如果放在最贴身、最暖和的地方，用体温慢慢焐干……也许……也许还有一丝可能？
哪怕只有一丝可能。
小树不再犹豫。他脱下手上一只冻得硬邦邦的、湿漉漉的破手套——那是师傅之前给他的，他自己的早丢了——然后，解开身上那件破夹袄，又解开里面湿透的、冻硬的单衣。
冰冷的空气瞬间扑打在他瘦骨嶙峋的胸膛上，激起一片鸡皮疙瘩，冻得他倒抽一口冷气，浑身剧烈地哆嗦起来。但他咬紧牙关，将手里那几根湿透的火柴，小心翼翼地贴在自己心口的位置——那里，或许是全身唯一还残留着一点点温热的地方了。
冰冷的、湿漉漉的火柴杆贴在皮肤上，激得他一阵战栗。但他用冻僵的手，将单衣和夹袄一层层仔细掩好，按紧，试图用自己那点可怜的体温，去温暖这几根可能毫无用处的、细小的木棍。
做完这一切，他已经耗尽了刚刚积攒起的一点点力气，瘫靠在冰冷的岩石上，剧烈地喘息，每一次呼吸都带着胸腔深处的疼痛和喉咙里的血腥味。
等待。在刺骨的寒冷和无边的黑暗绝望中，等待一个渺茫的奇迹。
时间失去了意义。每一秒都被寒冷和恐惧拉得无限漫长。石窝外，风雪似乎小了一些，但风声依旧呜咽，像无数冤魂在哭泣。远处，冰河对岸的那些人声和隐约的引擎声，不知何时消失了，或许是被风声掩盖，或许是已经离开，又或许……他们正在过河，正在搜山。
小树不敢去想。他把全部注意力都集中在胸口。那里，冰冷的火柴杆似乎……似乎有了一丝极其微弱的暖意？还是只是他的幻觉？湿透的布料紧贴着皮肤，那点可怜的体温正在被迅速掠夺，他自己也越来越冷，意识又开始模糊。
不行，不能睡。
他用力掐自己的大腿，隔着冻硬的裤子，几乎感觉不到疼痛。他又转过头，去看师傅。
林建设的脸色似乎更灰败了。嘴角那丝暗红的血迹已经干涸发黑。他的呼吸微弱得几乎停止，只有凑得非常近，才能看到鼻翼极其轻微、极其缓慢地翕动一下。
“师傅……师傅……”小树低声唤着，声音带着哭腔，“你醒醒……看看我……我们过河了……进山了……没人追来……你醒醒啊……”
没有回应。只有风声。
小树的眼泪无声地流下来。他伸出颤抖的、冰冷的手，轻轻握住师傅那只同样冰冷僵硬的手。那只手很大，骨节粗大，布满老茧和细碎的伤口，此刻却软绵绵的，没有丝毫力气。
“你答应过我的……你说……要带我去南边……去看真的火车……呜呜……”小树把脸埋进冰冷的枯叶里，压抑地、绝望地呜咽起来。胸口的火柴杆硌得他生疼，也提醒着他那个可笑的、渺茫的希望。
不知过了多久，小树的呜咽渐渐停歇，只剩下压抑的抽泣和牙齿打颤的咯咯声。他太累了，冷和疲惫像两块沉重的磨盘，碾压着他残存的意识。眼皮越来越重，眼前的黑暗越来越浓……
就在这时——
石窝外，风声似乎带来了一点别样的动静。
不是风啸，不是树枝摇曳。
是踩碎枯枝的轻微“咔嚓”声。
很轻，很慢，但在一片风声的背景音里，显得格外突兀，格外清晰。
而且，不止一声。是从石窝侧前方的林子里传来的，正在缓慢地、谨慎地靠近。
小树瞬间僵住，连哭泣和颤抖都停止了。他猛地抬起头，瞪大眼睛，竖起耳朵，心脏在冰冷的胸腔里疯狂地擂动，几乎要撞碎肋骨。
是人？是野兽？
他轻轻松开师傅的手，用尽全身力气，屏住呼吸，极其缓慢、极其小心地，向着石窝入口处的岩石缝隙挪去。枯叶在他身下发出极其细微的簌簌声，在他听来却如同雷鸣。
他趴在冰冷的岩石边缘，从一道狭窄的石缝里，向外窥视。
风雪小了些，天色更加昏暗，已是黄昏将尽、黑夜将至的时刻。光秃秃的树林在暮色中显得影影绰绰，如同鬼影。
他看到了。
在石窝侧前方大约十几米外，一棵老树的阴影下，站着一个人。
一个穿着臃肿的、深色棉大衣的人，头上戴着厚厚的棉帽，帽檐压得很低。那人微微弓着背，手里似乎拿着一根棍子之类的东西，正警惕地、缓慢地转动着身体，似乎在观察四周，又似乎在侧耳倾听。
然后，那个人转过头，面朝着石窝的方向。
尽管光线昏暗，距离也不近，但小树还是看清了那人的脸——一张被冻得发红、带着警惕和某种猎食者般神情的、中年男人的脸。
不是村里那些熟悉的追兵。但这张脸，小树见过。就在今天清晨，在村里，在那些冲进院子、打伤师傅、翻箱倒柜的人群里，他匆匆瞥见过这张脸，当时这张脸上写满了贪婪和凶狠。
是“另一拨人”里的一个！他们真的过河了！他们追进了山里！而且，就在距离他们藏身之处不到二十米的地方！
小树浑身的血液瞬间冲上头顶，又在下一秒冻结成冰。他死死捂住自己的嘴，把惊叫和急剧的喘息死死堵在喉咙里，身体因为极致的恐惧而绷紧，像一张拉满的弓，僵硬得无法动弹。
那个人站在那里，目光缓缓扫过石窝所在的山坡，扫过那些嶙峋的岩石。他的视线，似乎在小树藏身的这块岩石上停顿了那么一瞬。
小树的心跳停止了。
时间，在那一刻凝固。
